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Contagiado de todo virus,

con las redes ya de arañas ya de animal encarcelado

se atreve a decir quien apenas  al mundo a ha dado

cuatro puñados de sonrisas y algún verso malo

que todo aquel que busca en el pecho consuelo

del sexo, la dicha, el descanso o tú placer

es en balde que lo piense, pues es de un mito

alguna encarnación que ha heredado.

 

Nieto fatal

de la humana condición. No digas tú que tú has hecho

lo primero que nadie hizo, pues eres copia, algún

reflejo, que eternamente se cumplirá.

 

Ahogado en el fluir en círculos ya no dices este pecho

conquisto,  este retoño de rosa  es  de la Madre.

El  sueño no te turbe que has de  sentir

con creces, que aunque siendo mimo de Elektra y Edipo

reinas sobre ti mismo con el afán

de que tu final no sea trágico destino

sino más bien algún sueño de fauno.

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